Calle de Santiago de Compostela

Era abril y yo estaba en Santiago. Llevaba en Galicia unas dos semanas y el tiempo, en principio plomizo y triste, había ido aclarándose y el viento recorría, perfumado y limpio, las calles. El cielo era hondo, color perla, como asemejando un escudo de metal. Parecía que bastaba extender la mano para que los objetos más alejados pudieran llegar a tocarse y que no existía la distancia. Durante el día, ningún rastro de nubes contaba con fuerza suficiente para macular el manto uniforme y poderoso de la atmósfera y tan solo de vez en cuando podía verse la estela blanca de algún reactor, que no tardaba en desaparecer. A la atardecida, el espacio iba cobrando un color turquesa, y, muy pronto, desde el monte da Almáciga podía verse un sol moribundo tras las torres de la Catedral.

Después de una trabajosa búsqueda había podido encontrar a María, de la que creí sentirme enamorado a través de los comentarios que hacía en Internet. Regentaba una pequeña tienda y al principio todo fue maravilloso, salíamos por el casco antiguo cogidos de la mano, nos besábamos con pasión contenida  y nos sentíamos rejuvenecer cuando nos mezclábamos en el ambiente estudiantil. Era como si volviésemos atrás, a recuperar tiempos antiguos y desinhibidos en los que fuimos felices. Cuando me miraba con sus ojos azules, como dos trozos de océano, creí que habían regresado las horas sensuales, el espejismo de un reencuentro de mi corazón con el mundo.

Siempre me gustó Santiago, pero ahora se había convertido en una ciudad amada, y, al pronunciar ese nombre, junto con el de María creía escuchar una música hermosa. Santiago-María parecía el verso inicial de un poema inolvidable.

Y si embargo, aquellos momentos mágicos se desvanecieron súbitamente. Unos días más tarde María desapareció de mi vida, dejando una escueta nota en la recepción del hotel donde me alojaba. Parece que se iba a trabajar en una ONG radicada en un exótico país del que no precisó nada más, y me pedía por favor que no tratara de seguirla ni hacer averiguaciones sobre su vida. Días atrás me había comentado como de pasada que tenía que cerrar la tienda, agobiada por los impuestos y la presión de las grandes superficies que ahogaba al pequeño comercio.

Permanecí inmóvil durante un tiempo indefinible, en que se me resquebrajaban aquellos sueños, en que se me frustraban tantos anhelos. Sin fuerzas para reflexionar, recogí todas mis cosas de forma maquinal, me despedí del hotel, me dirigí a la estación y tomé el primer tren que me acercara al sur. De pronto, Santiago era una ciudad ajena y melancólica.

El diccionario nos dice que el beso es el roce de los labios, sobre una persona o cosa. Según la teoría de Sigmund Freud, la boca es una zona erógena que tiene el protagonismo más importante en la primera etapa del desarrollo psicosexual, durante la lactancia.

El mecanismo de succión de un bebé recién nacido es un reflejo innato que al nacer se pone en funcionamiento en el acto de mamar, que además de proporcionarle alimento será una fuente de placer. Esta experiencia formará parte en el futuro, en la vida sexual adulta, de los juegos preliminares al coito.

El beso puede tener distintos significados según la circunstancia, ya que puede simbolizar compromiso, agradecimiento, amistad, honra, reverencia, cortesía, amor o pasión pero también puede ser un acto de falsedad o doblez o tener engañosa intención. Besar puede ser una forma de expresar un afecto o emoción, el final de una despedida y principalmente participa en el inicio del acto amoroso.

Una zona erógena es toda región del cuerpo que tiene un revestimiento cutáneo mucoso con sensibilidad para provocar una excitación sexual, como la zona oral, la anal, la uretra-genital y el pezón, aunque Freud reconoce que todo el cuerpo es también una zona erógena. El pulgar colabora en la excitación sexual como una segunda zona erógena, aunque de menor sensibilidad. Las zonas erógenas son fuentes de placer que satisfacen parcialmente las pulsiones sexuales. La boca es la primera experiencia de intercambio con el ambiente, ya sea porque permite la alimentación y también porque constituye un medio de comunicación para exigir atención.

Cualquier zona del cuerpo puede convertirse en erógena debido al desplazamiento. Este proceso es una característica de la histeria. El motivo de esos desplazamientos se puede encontrar en la historia del sujeto. Por ejemplo Freud relata en “Estudios sobre la histeria”, cómo se forma una zona erógena atípica en el caso de una de sus pacientes, llamada Elisabeth.

Esta persona se dio cuenta por si misma, durante el proceso de psicoanálisis, del motivo del dolor intenso que padecía en un lugar fijo de su muslo derecho. Era en ese mismo lugar donde su padre, centenares de veces, había apoyado su pierna enferma para que ella le cambiara el vendaje.

Freud creó la expresión “novela familiar” para designar a las fantasías inventadas que suelen tener algunos sujetos sobre su familia.

Estas fantasías se observan en los delirios paranoicos y también en los neuróticos con ligeras variantes; cuando el niño imagina que no es hijo de sus padres sino de otros más importantes, atribuyendo a su madre aventuras amorosas ocultas o que sus hermanos son hijos ilegítimos.

Estas fantasías se relacionan con la situación edípica que produce distintas motivaciones, por una parte para rebajar a sus padres y por otra para ensalzarlos; o bien, por un deseo de grandeza, o para intentar superar la barrera del incesto.

Lo cierto es que no todo lo que afecta a un sujeto tiene que ser real sino que también puede ser producto de su imaginación o su forma de vivir las experiencias. La fuente de la libido son las zonas erógenas y el yo es el que guarda esta energía de la cual él es el primer objeto, para posteriormente transformarse en una fuente de donde emana toda esa energía hacia los objetos externos.

 Diccionario de Psicoanálisis, de Laplanche y Pontalis, Editorial Labor, 1968

Alguna gente madura, tal vez la más lúcida, suele pensar con acierto que lo mejor que tiene la juventud es que ya pasó. Fue una época breve y radiante, romántica y vigorosa, pero también llena de luchas, temores, dudas, celos y rivalidad.

Alrededor de los 50 años, en cualquier biografía llega un momento en que el caballo de fuego que uno llevaba dentro comienza a perder la ansiedad en el galope y aun sin abandonar la curiosidad ante la vida siente que hay que tomarse las cosas con más calma. A qué viene tanta prisa, se dice a sí mismo una mañana. De pronto uno se da cuenta de que no tiene que correr detrás del autobús ni necesita presentarse ya a ningún examen ni le inquietan las modas ni se ve obligado a cambiar de costumbres y cada día le importa menos lo que piensen de él los demás. No ha dimitido de ninguna idea ni ha cambiado de bando. Le siguen cabreando los mismos políticos, las mismas injusticias, los mismos fanáticos, los mismos idiotas, pero no está dispuesto a que ninguno de ellos le estropee una buena digestión.

Si uno es viejo lo peor es comportarse como un joven. Cada edad tiene su baraja con placeres que pueden ser tan intensos como uno quiera, si sabe jugar las cartas. Peor que querer ser joven a toda costa es tener ya ideas de carcamal con apenas 30 años. Gente joven envejecida la vemos y oímos todos los días en las tertulias de la radio y de la televisión. Del primer caso lo salva a uno el sentido del ridículo; en el segundo no hay cura posible porque es cuestión de carencia de minerales. El hecho de que uno con el tiempo alcance cierta serenidad y contemple las cosas con una sabia perspectiva no impide blasfemar si llega el caso.

Marco Aurelio debe darle la mano a Epicuro y la resignación no tiene por qué dejar de ser creativa. Lo que ibas a ser de mayor ya lo eres y lo que no ibas a ser ya no lo fuiste. Adiós a la juventud. Se acabaron las luchas, los nervios y las dudas por la identidad. Para una persona madura hoy es el futuro que tanto temía. Ya ves, no ha pasado nada. No ha caído la bomba atómica, has salido bien de una grave enfermedad, al final la crisis económica se ha superado y tus hijos son más altos y más listos. Encima el sol sale todas las mañanas y tú estás vivo.

Hay que brindar.

(Manuel Vicent)

El huracán Jimena es el primero de la temporada en el océano Pacífico, actualmente en una categoría 5-la máxima de la escala- y vientos que superan los 200 Km/h, se espera que dentro de unas horas toque tierra sobre la península mexicana de Baja California.


Gracias a los mapas de Google y los servicios meteorológicos, es posible hacer un seguimiento en vivo del huracán con imágenes satelitales y de radar.

En Google Maps (clic aquí) se muestra la trayectoria del huracán, su categoría, velocidad y las últimas imágenes de satélite. Lo mismo es posible observar desde el programa Google Earth gracias a un archivo .kmzque agrega varias capas de información sobre el mapa.

Un artículo de "Odisea2008.com"

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Hans Baluschek (1870-1935) fue un pintor alemán, artista gráfico escritor e ilustrador de libros, hijo de un ingeniero ferroviario. Desde 1889 hasta 1894 estudió arte en la Real Academia de Bellas Artes de Berlín. En 1895 realiza su primera exposición como pintor en la Galeria Gurlitt, en 1897 expone dos de sus obras en la Gran exposición de arte de Berlín. En 1920 trabajo para varias producciones cinematográficas. Fue un reconocido ilustrador de cuentos de hadas y produjo magníficas ilustraciones para libros. Sus pinturas y dibujos representan en general al proletariado alemán en los difíciles años de principios del siglo XX, en 1914 comenzara la Primera Guerra Mundial que a su terminación en 1918 dejaría asolada gran parte de Europa y por supuesto Alemania sufrió sus consecuencias de manera particularmente grave. Quizás por todo ello en las pinturas de Baluschek se combinan los tonos oscuros y ese particular aire de tristeza.

 
Veamos algunas de sus pinturas y dibujos, para ver el titulo pase el cursor sobre la imagen, para ampliar pulse.

He recortado el sobrante de las imágenes retocado el contraste y enmarcado en blanco. Han sido obtenidas de Zeno.org Meine Bibliotek ENLACE donde pueden ver 116 de sus obras. Desconozco si las imágenes tienen copyright en todo caso son expuestas aquí a titulo pedagógico y para ningún otro uso.

Dicen que había venido de la parte de Granada y era un tipo raro, muy raro. Taciturno, solitario y con cara de iluminado. Nunca nadie supo por su boca nada de su vida anterior. Un día se presentó en el molino de aceite feo, desastrado, vestido de harapos y mal afeitado y pidió trabajo a los escribientes. Hacían falta brazos y Lucas los tenía bien puestos y con muchas reticencias lo admitieron, no sin antes advertirle que lo echarían sin contemplaciones si alguien manifestaba la más mínima queja.

Pronto se dieron cuenta de que Lucas Granizo era duro y correoso y nadie le podía mojar la oreja en cuanto a rendimiento en el trabajo. Incansable, obediente, habilidoso y con la fuerza de un toro, era capaz de descargar los capachos de lomos de los mulos y llevarlos, uno en cada mano y sin esfuerzo aparente hasta la troje. Nunca se le vio un mal gesto, a pesar de su expresión de azogado, ojos saledizos, estrábico, con la boca siempre abierta y la colilla diminuta pegada a la comisura de los labios.

Para pasar las noches habilitó un caracol semiderruido en el monte de El Terrero, como a media legua del molino. El caracol es una especie de chamizo construido por los pastores en forma circular y tapado con una cúpula de piedras sueltas. Tuvo que repararlo a conciencia y puso un lecho con los sarmientos podados en las viñas cercanas y encima varias capas de pajones de avena loca de los padrones aledaños. Procuró tapar con barro todas las grietas para que no entrara la lluvia.

Cuando llegaba a su chozo, después de un día de trabajo terrible, Lucas se quedaba mirando al sol poniente, que agonizaba entre nubes arreboladas y teñidas de sangre sobre la cúpula brillante del convento de los frailes, se ponía de rodillas y pasaba largo rato con los brazos en cruz, como en éxtasis, hasta que la sombra proyectada sobre aquel monte vagamente bíblico se iba diluyendo en el crepúsculo. Quién lo observaba decían que mostraba una cara contraída por el esfuerzo del llanto contenido e incluso que llegaba a levantarse un palmo del suelo en una levitación nunca vista.

Todos las noches, hiciera frío o lloviera, Lucas ensayaba esta forma de ascetismo. Se habló mucho de un proceder tan extraño, e incluso se dividió la población entre los que creían que era obra divina y los que veían en ella obra del demonio, y hasta echaron de menos el largo brazo de la Inquisición, pero el tiempo fue pasando y nadie, ni siquiera el cura ni la autoridad llegaron a intervenir.

Llegó el mes de mayo, y con él se dio por acabada la molienda. Con los depósitos rebosantes de aceite virgen, Lucas recogió el fruto de su trabajo despidiéndose hasta una próxima temporada, que ojalá fuera tan pródiga como la ya concluida y enfiló hacia el sur, a buen paso, perdiéndose rápidamente por el camino blanco orlado por un verde amarillo de jaramagos.

Se supo de él a los ocho días, cuando apareció ahorcado con un vencejo de ramón en el cuello, cuidadosamente trenzado por manos hábiles en una oliva gordal del sitio de Valdeolivas. Curiosamente se le había corregido la bizquera y sus ojos abiertos lanzaban una mirada perdida a ninguna parte. Parece ser que el móvil fue el robo de los dineros obtenidos con su trabajo. Eso fue lo que determinó la investigación de la guardia civil. Se dijo que fueron varios los que lo atacaron, y que serían conocidos, pues de otra manera no hubiera sido fácil dominar a un hombre de la fortaleza de Lucas Granizo.

El caso fue quedando en olvido, el sumario quedó permanente abierto, y nunca se descubrió  a los autores del crimen, pero Miguel Miguelón, a quién los pies del cadáver le dieron en la cabeza mientras cavaba el pie de la oliva donde estaba colgado, quedó marcado para siempre, quedándose lelo, aunque en momentos de lucidez nos recordaba la terrible impresión que sintió en aquel momento que transformó su vida.

¿Qué giennense no ha oído hablar de él?

Octavio Ortega, para más señas.