En el Centro de Coordinación de Actividades de Voluntariado Digital ha tenido lugar un acto en el que tanto voluntarios, participantes y autoridades de Cruz Roja y de la Consejería de Innovación, Ciencia y Empresa, y, en general, cuanta persona que de uno u otro modo participa del movimiento asociativo, han tenido ocasión de intercambiar pareceres y convenir en que es necesario seguir en el tajo para ir escalando metas, con el fin de que la población andaluza en general vaya perdiendo el respeto que al neófito puedan infundir las tecnologías de vanguardia, y que pueda usarlas para el acercamiento a los suyos, enriquecimiento cultural, etc., etc.

Han asistido algunos medios de comunicación locales, ante los cuales ha habido ocasión de expresar opiniones diversas y perfilar nuevas ideas para ir perfilando el servicio.

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Avec ma gueule de métèque
De Juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents
Avec mes yeux tout délavés
Qui me donnent l'air de rêver
Moi qui ne rêve plus souvent
Avec mes mains de maraudeur
De musicien et de rôdeur
Qui ont pillé tant de jardins
Avec ma bouche qui a bu
Qui a embrassé et mordu
Sans jamais assouvir sa faim

Avec ma gueule de métèque
De Juif errant, de pâtre grec
De voleur et de vagabond
Avec ma peau qui s'est frottée
Au soleil de tous les étés
Et tout ce qui portait jupon
Avec mon cœur qui a su faire
Souffrir autant qu'il a souffert
Sans pour cela faire d'histoires
Avec mon âme qui n'a plus
La moindre chance de salut
Pour éviter le purgatoire

Avec ma gueule de métèque
De Juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents
Je viendrai, ma douce captive
Mon âme sœur, ma source vive
Je viendrai boire tes vingt ans
Et je serai prince de sang
Rêveur ou bien adolescent
Comme il te plaira de choisir
Et nous ferons de chaque jour
Toute une éternité d'amour
Que nous vivrons à en mourir

Et nous ferons de chaque jour
Toute une éternité d'amour
Que nous vivrons à en mourir

En el salón mudéjar del palacio de Villardompardo se ha celebrado una mesa redonda sobre la Transición en el cine español con la participación de Roberto Bodegas (director), José Manuel Cervino (actor), Juan Antonio Porto (escritor) y María Kosty (actriz). La moderadora ha sido María Casanova (actriz y periodista)

La charla ha sido animada, se han contrastado opiniones diversas,  y en mi opinión el cine que se hizo en la Transición en la actualidad se ve antiguo y algo fuera de lugar. El cine político ha pasado a mejor vida y a los los que vivimos la época con ímpetu nos resulta tedioso recordar acontecimientos que hoy nos resultan manidos, sin contar con que las generaciones anteriores y posteriores a la nuestra les resbala aquello que algunos quieren presentar como una epopeya. Aunque, claro, todo es opinable.  

Sube, corazón. Cabalga a lomos del viento del Este y vuela sobre las herrumbrosas construcciones. Desenróscate de la rutina. Corta tu atadura y elévate sobre el cemento que hirió el paisaje de nuestros primeros años y lo transformó en monstruosa quincalla. Trepa por encima de esas sábanas tendidas y convertidas en banderas de llanto, traspasa las nubes blancas y volubles. No vuelvas la cara para mirar las flores de plástico ni los rosales de terciopelo ajado. No pierdas tus colores aunque el cielo haya perdido su color añil. Emparéjate con el ave migradora que busca un lugar en el Sur, y, puede que cuando traspases la última raya de olivar con tu cola en constante balanceo, hayamos aprendido a ser virtuosos de nuestros vicios y a cultivarlos con aprovechamiento.

Cuando nos relates que todavía quedan continentes por descubrir, que existen puertos a los que arribar, quizá empecemos a perder la caspa de nuestra propia frivolidad, quizá reconquistemos los mitos que entregamos a mediocres impostores, quizá pongamos proa a nuestros sueños, tanto tiempo varados.

Sube, corazón.

Nunca llegaste a saber de mi existencia. Nos cruzábamos casi a diario por aquella cuesta empedrada cuando tú bajabas y yo subía, y aquello te hacía poderosa y a mí aún más insignificante. Tus pasos eran el péndulo hipnótico que por un momento me aletargaba. Cuando te divisaba, mi pecho empezaba a crepitar como las rosetas de maíz en el microondas. Ni una sola vez me miraste; pasabas delante de mí hierática como una esfinge, como si mi cuerpo fuera transparente igual que el aire después de la tormenta, como si tú y yo nos moviéramos en distintas dimensiones. A veces hasta tenía que cederte el paso y esperaba de ti un mohín de agradecimiento, un ligero pestañeo que nunca se produjo.

Aquel fue mi último curso y ya no tuve que pasar por aquella cuesta empedrada. No volví a verte ni a saber de ti. Quizá emigraras con tu familia a algún lugar de Cataluña y te casaras con un charnego que hoy estará prejubilado. Quizá hoy cuides de tus nietos para que tus hijas e hijos puedan ahorrar para seguir pagando la hipoteca. Mi deporte melancólico consiste en imaginar y coleccionar nichos polvorientos donde amortajar los recuerdos. Puedo imaginar mil y un destinos para lo que ha sido tu devenir, pero siempre recordaré tu gesto displicente y tu paso firme sobre la cuesta empedrada. Como decía el también melancólico Ferrater “También hago colección de días, pero todos los tengo repetidos”.

(Vicente Verdú)

Juan Marsé, Premio Cervantes 2008, ha manifestado que el galardón le hace "mucha ilusión". El autor de Últimas tardes con Teresa ha matizado que se va a gastar los 125.000 del premio en "mujeres y y vino".

"A esta edad -decía Juan Goytisolo- los premios ya no me importan nada". Acababa de recibir, hace unos días, el Nacional de las Letras a los 77 años. A los 77 años justos ha recibido ayer Juan Marsé el "Cervantes". Buena parte de los periódicos titulan diciendo que, por fin, tras tantos años de espera, el premio llega a la cita con él. Pero estas citas, efectivamente, como las citas amorosas, no son en la senectud las mismas que en la juventud. Y no sólo porque la fatiga propia de vivir impida una celebración más briosa sino también porque, al cabo, muchos de los premiados hace ya tiempo que se sienten involuntariamente transportados por la sociedad desde su calidad de autor a la categoría de institución y, como se sabe, mientras al autor se le atribuye espontáneamente el beneficio de la creación a la institución no se le atribuye, prácticamente, nada bueno. Y desde luego nada innovador, sorprendente o genuinamente creativo. De ahí que los premiados acojan los premios con la ambigüedad correspondiente a verse tratados en una parte menor como individuos y en la parte mayor como monumentos. Lo primero permite evolucionar sin límites predeterminados pero el monumento se colmata en los confines de su instauración. Más aún: el monumento acaba con el bullicio de la vida del insigne. Será acaso un nuevo insigne para la posteridad pero a cambio pierde la vida de la actualidad. De hecho, buena parte de los escritores premiados, premiados como creadores de excepción, son ante todo conocidos y admirados no por su última o más recientes producciones sino por una o dos obras que realizó hace decenios, cuando era inconveniente otorgarle estos importantes premios a un joven. La importancia del galardón se presenta pues con la solemnidad temible de una distinción a título póstumo o demasiado, demasiado, tardío. En consecuencia, ¿cómo esperar que el premiado no perciba dentro de su justificable felicidad un acre sabor funerario? ¿Cómo no sentir a través de ese laurel demasiado aplazado el peso de un arreglo floral que culmina el epitafio?