¿Ana? ¿A qué Ana se refiere usted? ¿Anilla? Haber empezado por ahí. ¿Hay alguien que no quiera a Ana? Silencio absoluto. 

Ana sabe ser graciosa, risueña, cascabelera y su bonhomía sale a borbotones por sus poros. Se entrega a sus amigos con toda su alma y con todo su karma. A veces otea con su ojo cíclope, huronea, omnisciente,  sobre la mugre que cubre nuestro mundo, se enciende, procaz, ante la sinrazón, sube su nerviosismo a las terrazas, desenvaina su genio como de rayo y, armada de estoque y verduguillo, con dos tacones, entra a matar. Pero enseguida aflora su generosidad con el vencido y pelillos a la mar. 

Ana es romántica, no meliflua, surtidor de corazones melancólicos y suspirantes con los que aliña sus ensaladas, motores de sangre auténtica con vocación de hemorragias.

A Ana le gusta navegar por los procelosos mares del esoterismo. Ahora le ha dado por averiguar por qué el número 7 la ha perseguido toda la vida, cuando enganchaba sus ropas en protuberancias o salientes diversos, echándolas a perder o teniendo que lucir un zurcido o un tomate de dimensiones considerables, con el consiguiente disgusto de su madre y familiares varios. A ver si le puedo echar una mano. 

Lo primero que se me ocurre es que, si no me equivoco, muchos números terminados en 7 son primos: 7, 17, 37, 47, 67, 97, 107, 127, 137… No creo que existan más números primos con otra terminación que no sea el 7. Es por ello un número burlón, caprichoso  que atemoriza al ajustador y pone a prueba al que anda a la caza del número redondo. Pero ahí está el 7, con su chulería, su medio sombrero y su talle de avispa haciendo un desplante mientras mira hacia atrás. Troglodítica hacha y medieval aguijada, este símbolo arábigo del número 7 ha perdido el segundo palito, que todavía se pone en la escritura hológrafa, aquel que cuando Moisés recitaba el decálogo de la Ley, después de descender del monte Sinaí, al llegar al séptimo mandamiento (No desearás a la mujer de tu prójimo) el pueblo le gritaba: “¡Tacha ése!,  ¡Tacha ése!”. 

Recuerdo la copla “El preso número siete (¿O era el número nueve? Bueno, me vale el ejemplo), ya lo van a condenar…”, que cantaba Joan Báez, en los mismos conciertos en que invocaba el “¡No, no, no nos moverán!” (Antes de que se supiera nada de Chanquete) y “Bangladesh”. 

Ana y los siete, Siete vidas, el Séptimo Cielo, los 7 días de la semana, los 7 días que dura la fase lunar, la Menorá, o candelabro judío de los 7 brazos, que, según la Torá simboliza los 7 orificios del cuerpo humano: 2 ojos, 2 oídos, 2 fosas nasales y la boca. En la cultura judía, el número 7 domina el ciclo del año. Cada séptimo día es Sabbat, el séptimo mes es sagrado y, y cada séptimo año, es un año sabático, así como también la Pascua judía dura 7 días.

Toda la cultura judía está tan llena de sietes que sería muy prolijo hacer una enumeración detallada.

El número 7 ha sido, en la mayoría de culturas, un número mágico y misterioso. Es el resultado de la suma entre 3, (lo celeste), y 4, (lo terrenal). Se le considera un número perfecto, que simboliza la relación/unión de lo divino y lo humano. 

Siete proviene del latín Septem (séptimo). Cuando se pasa del sistema decimal al sistema sexagesimal, se le consideró desde el principio un número irreductible (es muy difícil expresar la séptima parte de algo mediante fracciones sexagesimales). Por ello, se atribuyó este número a los demonios divinos. 

Era de mal agüero emprender cualquier trabajo los días 7, 14 y 28 de cada mes. Este fue uno de los orígenes de la semana y, aunque el Génesis, y demás libros sagrados, hicieron desaparecer el sentido maléfico del 7, todavía lo sacralizaron más. Los antiguos astrónomos, observando el cielo, descubrieron que la mayoría de estrellas no cambiaban de posición, las unas respecto a las otras, durante el año. Únicamente lo hacían 7 cuerpos celestes: la Luna, Marte, Mercurio, Júpiter, Venus, Saturno y el Sol. Esto dio origen a los 7 días de la semana: lunes: Luna, martes: Marte, miércoles: Mercurio, jueves: Júpiter, viernes: Venus, sábado: Saturno y domingo: el Sol. Sábado proviene de la fiesta hebrea "Sabbat" y Domingo procede de Domus (Dios). 

En la época victoriana, se usaba como tradición en las familias numerosas que, el séptimo hijo, (por sus dotes curativas innatas), cursara la carrera de medicina Se les conocía cómo el hijo Septimus. 

En esoterismo, el número 7  es el número del destino. Este denota a alguien que está sólo la mayoría de tiempo pero, a diferencia de otros, les gusta la soledad, porque son soñadores y un poco filósofos. El 7 concierne más al conocimiento y al desarrollo espiritual, que a la parte material de la vida. 

El número 7 interfiere, de muchas maneras, en nuestra vida, de cultura tradicional cristiana, pero en la que la cultura oriental va tomando fuerza:

- Los 7 días de la semana.

- Los 7 colores del Arco Iris (rojo, anaranjado, amarillo, verde, azul, añil y violeta).

- Los 7 pecados capitales (soberbia, avaricia, lujuria, ira, gula, envidia y pereza).

- Las 7 virtudes teologales, contrapuestas a los anteriores (humildad, largueza, castidad, paciencia, templanza, caridad y diligencia).

- Las 7 bienaventuranzas.

- Los 7 sacramentos.

- Las 7 grandes artes (pintura, escultura, arquitectura, literatura, música, danza y cine).

- Los 7 estadios de la persona (infancia, niñez, pubertad, adolescencia, madurez, vejez y senilidad).

- Son 7, (según se dice en el Génesis), los días que tardó Dios en crear el mundo.

- Perdonar 70 veces 7, como los evangelios ponen el boca de Jesús.

- Son 7 los mares del mundo. Se decía “Pirata de los Siete Mares” al que llevaba su rapiña por todos sitios y ejercía o ejerce en todas las campiñas del timo.

- Son 7 los chacras o puntos de energía que tiene nuestro cuerpo.

- Son 7 las maravillas del mundo, tanto antiguo como actual.

- La metafísica habla de 7 estados de conciencia.

- Son 7 las notas musicales.

- Se habla de las 7 vidas de un gato (esoterismo).

- Se dice que, cada 7 años, cambia el metabolismo, (y la suerte), de las personas. 7 años de vacas gordas, 7 de vacas flacas,…

- Son 7 los sellos del Apocalipsis.

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Para finalizar, algo muy curioso:

Simón Bolívar nació el mes 7. Su entrada en la política fue a los 27 años de edad del mes 7. Murió a los 47 años, un 17 de Diciembre a la 1 y 7 minutos de la tarde. Su apellido, Bolívar; consta de 7 letras y su nombre completo, Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolívar Palacios consta de 52 letras que, reducidas a una cifra, (5+2), el resultado es 7.

Se podía seguir ampliando el catálogo con muchos más ejemplos, pero lo dejo aquí. En nuestro mundo actual el número 7 sigue teniendo connotaciones mágicas.

Ana y el siete, el siete y Ana. Tal para cual. Dos grandes entes.

Y un gran tándem.

El frío era de aúpa, aunque una vez en movimiento sobraba gran parte del atuendo. En la foto, los farallones de Ventisqueros. Entre la cuerda de Ventisqueros y La Pandera está el puerto de Las Coberteras y el descenso a la aldea de Catañeda se realiza entre masas de quejigos, encinas y cornicabras. Se sube al puerto de la Senda y se continúa por Rinconada de Acebuches y la meseta de la Yegua, hasta las cuevas de Otíñar.

A veces me vienen a la cabeza imágenes borrosas, aparentemente ociosas y sin sentido. No llegan a constituir ideas coherentes sino sólo encadenamientos más o menos deshilachados. 

Dicen que morimos dos veces: la primera cuando acaece nuestra muerte física, la segunda cuando fallece la última persona que nos recordaba. Es curiosa la sensación que se experimenta cuando pasas por una calle a la que se ha puesto el nombre de alguna persona que en su día tuvo alguna resonancia para su  comunidad y que, salvo el erudito local o el cronista oficial, prácticamente nadie sabe nada de ella.

Y eso, tratándose de una persona que suscitó en algún momento del pasado que una corporación municipal determinada tuviera la necesidad perentoria de poner su nombre a una calle de un nuevo ensanche.

Cuando la mayoría somos seres anónimos, conocidos por un reducido número de personas, que no tenemos resonancia social y nuestra vida se ha disuelto en un cúmulo de actos anodinos, que nunca tendremos una calle con nuestro nombre, ni siquiera en un lejano polígono industrial, nuestro destino es desaparecer rápidamente. Sobre todo cuando la familia actual, que sería la depositaria de tu memoria, es pálido reflejo de lo fue, desectructurada antes y reagrupada ahora en torno al televisor, a la consola o al frigorífico. 

Y no se piense que yo, en mi nadería, tengo voluntad de permanecer. En absoluto. Soy propugnador de la aurea mediocritas, la dorada mediocridad horaciana. En este mundo, en el que no llego ni a mediopensionista, y en el que mi vida es tan apasionante como un sudoku del Viva Jaén, quede para los importantes y para los imponentes la permanencia. Sin apasionamiento, me declaro contrario a la actitud de aquellos que quieren morder más de lo que pueden tragar. Espero no ser nunca de esta gente ni perchero ni sostenedor de abanicos.

La burbuja inmobiliaria que ha traído la crisis económica y recesión actuales no ha sido la primera ni será la última, y se ha producido cuando todavía resonaban los ecos del desplome tecnológico del 2000. Si echamos nuestra vista aún más atrás en el tiempo nos encontramos con la burbuja de los tulipanes en la Holanda del siglo XVII. El tulipán, una flor ornamental y delicada, había sido importada en el siglo anterior desde Turquía. 

El comercio frenético de los bulbos de tulipán fue impulsado por la apertura de un mercado donde se especulaba con los bulbos que todavía no se habían desarrollado. Las negociaciones se producían en las tabernas, incluso se creó en Amsterdam el primer mercado de futuros de bulbos de tulipanes.

Todo el mundo quería tomar parte en un negocio que contenía emoción a raudales y, finalmente, la Tulipmanía trastocó toda la economía de una nación rica y próspera.

Por un bulbo de tulipán llegaron a pagarse fortunas que equivalían al sueldo de 15 años de un artesano bien pagado y durante 6 años la burbuja especulativa con los tulipanes creció y creció hasta que, naturalmente, explotó, como sucede con todas las burbujas.

Un día del año 1637 se alcanza el máximo histórico en el precio del bulbo de tulipán. Al día siguiente comenzaría la debacle y en 6 días el colapso total ya se había producido: los bulbos pasaron de valer grandes fortunas a no valer nada.

En una población suficientemente grande no existe el ciento por ciento. Es una entelequia o un utilitarismo matemático del que nos valemos para explicar teorías y comportamientos y quedarnos tan anchos. Entre dos números cualesquiera existen otros infinitos números; entre el 3 y el 4, por ejemplo, se encuentra el número Pi que es el número irracional más famoso, y del que las modernas computadoras "sólo" han podido desentrañar algunos millones de sus primeras cifras decimales, infinitas por otra parte.

Por eso es tan peligroso clasificar a todos los componentes individuales de un determinado colectivo en compartimentos estancos y pontificar sobre sus características inherentes. Cuando se dice que la juventud es irrespetuosa, holgazana o huera de compromiso, de una manera o de otra estamos socializando de forma artificial unas características negativas preconcebidas.

Las continuas manifestaciones llevadas a cabo el pasado mes de diciembre en Atenas por una gran cantidad de jóvenes estudiantes han descolocado a los mentores de la opinión pública. No han sabido explicar convincentemente los motivos por los que podrían empezar a producirse una serie de movimientos revolucionarios de intensidad similar a los del parisino mayo del 68. Sólo que ahora no se adivina la base ideológica sustentadora ni se vislumbran los sucesores de aquellos intelectuales de barbas y trencas. Se habla de jóvenes  antisistema en una especie de renacimiento del marxismo, una vez detectados los fallos en el capitalismo rampante y de un liberalismo agusanado, que han sido comunes denominadores de la vida pública desde la caída del muro de Berlín.

¿Estamos ante algo más serio o, una vez más, se trata de un conato de rebelión que se agostará después de una absurda apoteosis, o de una descomunal charada?, que decía Ionesco. ¿Participará un porcentaje importante, o será sólo un conato de toma de conciencia por parte de unos cuantos iluminados?  De todas formas lo que parece claro es que no estamos ante el fin de la historia que augurara Fukuyama. Cuarenta años desde París '68, veinte desde Berlín '89. Cumpleaños y cumplelustros, como si se tratara de novias viejas. 

Siempre me gustaron por su sonoridad las cuartetas de este poema de Baltasar del Alcázar. El personaje Don Lope de Sosa dio nombre a una revista de capital importancia sobre tema giennense que se publicó entre enero de 1913 y diciembre de 1930 y que fue dirigida por Alfredo Cazabán Laguna.

UNA CENA

En Jaén, donde resido,
vive don Lope de Sosa
y diréte, Inés, la cosa
más brava de él que has oído.

Tenía este caballero
un criado portugués...
Pero cenemos, Inés
si te parece primero.

La mesa tenemos puesta,
lo que se ha de cenar junto,
las tazas del vino a punto:
falta comenzar la fiesta.

Comience el vinillo nuevo
y échole la bendición;
yo tengo por devoción
de santiguar lo que bebo.

Franco, fue, Inés, este toque,
pero arrójame la bota;
vale un florín cada gota
de aqueste vinillo aloque.

¿De qué taberna se traxo?
Mas ya..., de la del Castillo
diez y seis vale el cuartillo,
no tiene vino más baxo.

Por nuestro Señor, que es mina
la taberna de Alcocer;
grande consuelo es tener
la taberna por vecina.

Si es o no invención moderna,
vive Dios que no lo sé,
pero delicada fue
la invención de la taberna.

Porque allí llego sediento,
pido vino de lo nuevo,
mídenlo, dánmelo, bebo,
págolo y voyme contento.

Esto, Inés, ello se alaba,
no es menester alaballo;
sólo una falta le hallo
que con la priesa se acaba.

La ensalada y salpicón
hizo fin: ¿qué viene ahora?
La morcilla, ¡oh gran señora,
digna de veneración!

¡Qué oronda viene y qué bella!
¡Qué través y enjundia tiene!
Paréceme, Inés, que viene
para que demos en ella.

Pues, sus, encójase y entre
que es algo estrecho el camino.
No eches agua, Inés, al vino,
no se escandalice el vientre.

Echa de lo tras añejo,
porque con más gusto comas,
Dios te guarde, que así tomas,
como sabia mi consejo.

Mas di, ¿no adoras y aprecias
la morcilla ilustre y rica?
¡Cómo la traidora pica;
tal debe tener de especias!

¡Qué llena está de piñones!
Morcilla de cortesanos,
y asada por esas manos
hechas a cebar lechones.

El corazón me revienta
de placer; no sé de ti.
¿Cómo te va? Yo, por mí,
sospecho que estás contenta.

Alegre estoy, vive Dios:
mas oye un punto sutil:
¿no pusiste allí un candil?
¿Cómo me parecen dos?

Pero son preguntas viles;
ya sé lo que puede ser:
con este negro beber
se acrecientan los candiles.

Probemos lo del pichel,
alto licor celestial;
no es el aloquillo tal,
no tiene que ver con el.

¡Qué suavidad! ¡Qué clareza!
¡Qué rancio gusto y olor!
¡Qué paladar! ¡Qué color!
¡Todo con tanta fineza!

Mas el queso sale a plaza
la moradilla va entrando,
y ambos vienen preguntando
por el pichel y la taza.

Prueba el queso, que es extremo,
el de Pinto no le iguala;
pues la aceituna no es mala
bien puedes bogar su remo.

Haz, pues, Inés, lo que sueles,
daca de la bota llena
seis tragos; hecha es la cena,
levántese los manteles.

Ya que, Inés, hemos cenado
tan bien y con tanto gusto,
parece que será justo
volver al cuento pasado.

Pues sabrás, Inés hermana,
que el portugués cayó enfermo...
Las once dan, yo me duermo;
quédese para mañana.

En un día el corazón del ser humano transporta unas 1000 veces toda la sangre existente en el cuerpo.

Si tiene agua cerca, el mapache lava sus alimentos antes de comerlos.

El Monte Olimpos, que se encuentra en Marte, tiene 26 kilómetros de alto.

El cerebro del Homo habilis, que vivió en África hace dos millones de años, tenia el 47 por ciento del tamaño de uno moderno.

El Laboratorio de Erosión Eolica de la Universidad de Kansas fue arrasado por un tornado.

El atún de aleta azul es el pez más caro del mundo; un ejemplar de300 kilos supera los 100.000 dólares.

Las urracas, al igual que los elefantes, los chimpancés y los delfines se reconocen en el espejo.

Los sobrevivientes de la pandemia de influenza de 1918 tienen anticuerpos contra la gripe aviar.

Existen 63 grupos étnicos que son reconocidos por la Republica Popular China.

Las abejas baten sus alas 240 veces por segundo, más que otros insectos porque son más pesadas.

El cilindro de Ciro el grande, rey de Persia en 539 aC, se considera la primera carta sobre derechos humanos.

La Republica de Maldivas es el país más llano, su punto más alto está a 24 metros sobre el nivel del mar.

Desde que se comenzó a escalar el Everest en 1920, murieron 203 personas en el intento.

Thomas A. Edison electrocutó un elefante en un experimento.

Durante el Imperio Romano, los mondadientes eran objetos de lujo entre las damas de la aristocracia.

Dijo un sabio en cierta ocasión que si realmente nos hubiera creado un Dios bondadoso habría planeado nuestra vida totalmente del revés. Habríamos nacido muy viejos y deteriorados. Poco a poco, año tras año iríamos rejuveneciendo hasta llegar a la infancia. Y nuestra muerte no sería sino un plácido regreso al mar eterno de las grandes madres donde dormiríamos mecidos en un líquido amniótico durante toda la eternidad. De haber sido así, en lugar de hacerlo en hospitales y manicomios, nos despediríamos de este mundo tumbados en una cuna con sonajeros de colores y mostrando esa sonrisa que muestran las criaturas, tan turbadora, tan imprevisible.

Como nuestro devenir no es el que imaginaba aquel sabio sino todo lo contrario, y nuestro destino es ir apurando la salud y la juventud a grandes sorbos, me contento en cabalgar en la dirección que me marca el tiempo, en no perder de vista el paisaje en que en algún momento fui feliz y en que los amigos que lo fueron un día o lo son en el momento actual no se disloquen hasta hacerse irreconocibles. Ojalá. Mientras tanto, en este nuevo año 2009 levanto mi copa por todos los presentes, para que presentes continúen por mucho tiempo. Y lanzo mi brindis al modo de Juan del Encina, que resume la filosofía de vida de goliardos y sopistas: "Hoy comamos y bebamos y cantemos y folguemos, que mañana moriremos." ¡Salud!