Muchas personas que nunca se vieron afectadas por la monstruosidad que supuso la guerra civil española ni en carnes propias ni en las de sus familiares, tildan de innecesaria la ley de Memoria Histórica, y que sólo servirá para reabrir viejas heridas, para atizar y remover los ya fosilizados enconos.

No creo que sea por afán de revanchismo por lo que existen personas y asociaciones cuyo principal objetivo sea la de la recuperación de esa memoria histórica, arrancada violentamente por los elementos que apoyaron y consolidaron un golpe militar que sumió a España en décadas de atraso e incuria.

Hubo ocasión de escuchar las palabras de Anita Molina (Mogón, 1920, aunque desde los tres años ha vivido en Linares), una mente joven en un cuerpo añoso, que sigue poseyendo esa fuerza y ese entusiasmo de su adolescencia en la que se afiliaría a las Juventudes Socialistas. A pesar de haber padecido persecuciones, cárcel, torturas y muerte en su persona misma y en la de sus familiares (su padre fue fusilado, más bien asesinado, y su marido peregrinó por distintas cárceles durante veinte años), se ha entregado de forma inquebrantable a la lucha por la igualdad de la mujer, y a que las nuevas generaciones conozcan la peripecia de otras generaciones masacradas por un régimen torturador. Fue emotiva la lectura que hizo de un comunicado, preparado al efecto.

 Felipe Serrano López (Linares, 1946), secretario de la Asociación para la Defensa de la Memoria Histórica es otro veterano luchador. Nacido en una España franquista, pronto tomó conciencia de los crímenes que se cometieron en ambos bandos contendientes, pero que unos pudieron ser publicitados y, de alguna manera, reparados, mientras que otros han tenido que yacer bajo toneladas de oprobio y sus restos permanecer durante muchos años en fosas comunes o en algún lugar desconocido, a veces no lejos de la cuneta en la que se les asesinó. Quiere que los nombres de aquellos caídos sean también conocidos y reconocidos, porque, aparte de sus ideales, también murieron por España, pero por una España diferente, una España de libertad para todos sus hijos, independientemente de su circunstancia personal. Él y su asociación trabajan contra un muro de incomprensión y por conocer en todo lo posible dónde se hallan sepultados los restos de los represaliados, y que sus familiares sepan de un lugar donde llevarles flores, algo aparentemente tan simple, pero hasta ahora virtualmente imposible.  

Habló en tercer lugar el más joven de los ponentes, el escritor Isaac Rosa (Sevilla 1974), es un escritor comprometido con el tema, tanto desde sus novelas (El vano ayer (2004), ¡Otra maldita novela sobre la guerra civil! (2007) y El país del miedo (2008), publicadas en Seix Barral), como en sus artículos periodísticos. A pesar de la cantidad de libros de todo género (novela, ensayo, histórico,...) que  sobre la temática de la guerra civil-franquismo-transición continuamente saltan a los escaparates de las librerías puede generar una sensación de hastío sobre si la nuevas publicaciones aportarán algo novedoso a lo ya dicho o serán meros refritos de un número limitado de tópicos.

Es partidario de que se catalogue toda la obra sobre el tema, tanto de uno como de otro signo. Solo en ficción se llevan ya publicadas un número de novelas que sobrepasan las 2000. Hay que investigar sobre las torturas de tantos años, pero también sobre carreras profesionales que se cimentaron sobre la acusación anónima y sobre el chivatazo inicuo. Prebendas de todo tipo, estancos, momios y sinecuras para afectos, mientras que los considerados desafectos fueron purgados de sus puestos y condenados a una vida llena de afrentas, cuando no al exilio o la muerte. Puso el ejemplo de Laín Entralgo, considerado gran intelectual en el franquismo, pero que, como cuenta Castilla del Pino en sus memorias Pretérito imperfecto, se aprovechó de su falangismo militante y de esas purgas para escalar puestos en su vida académica.

¿Y que decir de la tortura? Es necesario que se conozca a fondo, que se repasen los archivos y se sepa que lugares como la oficina de la Dirección General de Seguridad, sita en la antigua Casa de Correos de la Puerta del Sol de Madrid, se torturó de froma continuada llegando a altos grados de refinamiento.

Estas y otras cosas son necesarias, que la gente joven se entere que si hoy disfrutan de una libertad imperfecta, pero tangible, es debido a que personas de otro tiempo lucharon y dieron su vida y su albedrío por la consecución de un mundo diferente.

Vapuleada por poetas y libertinos, idolatrada por moralistas, destinataria de los discursos de políticos, papas, popes y cuantos se suben alguna vez a un púlpito en busca de votantes o de adeptos, adulada por anunciantes, recelosa de heterodoxias y huidiza de revoluciones, santo y seña del llamado centro político, pilar de familias y comunidades, principal sustento de las Haciendas públicas y garante del Estado de bienestar, la clase media ha sido el rostro humano de la sociedad occidental.  

En un mundo globalizado, en el que hasta en el más mísero país siempre se puede encontrar a alguien con suficientes medios para vivir en la opulencia, sólo la preeminencia de la clase media distingue los Estados llamados desarrollados del resto. Los países dejan de ser pobres no por el puesto que ocupan sus millonarios en el ranking de los más ricos -de ser así, México o la India estarían a la cabeza del mundo, dada la fortuna de sus potentados-, sino por la extensión de su clase media.

Me atrevería a decir que la clase media entró en decadencia cuando cayó el muro de Berlín y sobrevino la desintegración del bloque soviético. Dejaba de existir un contrapeso al otro lado y por tanto los estados y las clases más pudientes pudieron actuar sin cortapisas en la liquidación del welfare state, el estado de bienestar, aquel en que el individuo tiene la esperanza legítima de que la sociedad, el estado o el gobierno que los representa o sustenta no los abandonará en momentos de dificultad. 

A medida que ha ido avanzando el tiempo, veinte años ya, las clases medias han ido viendo como sus ingresos y sus derechos, conseguidos a lo largo de decenios de lucha sindical caían de forma inexorable y paulatina. A los profesionales con más años, más derechos y más sueldo se les ha ido apartando, con fómulas dulcificadas y no traumáticas (¿...?), las prejubilaciones y desvinculaciones, eufemismos del despido colectivo, después de lanzar ideas perversas sobre la inutilidad de los viejos, o, los seniors, como se ha pretendido suavizar el término, dando por sentado que "viejo" es una palabra oprobiosa,  para adaptarse a los nuevos derroteros de la tecnología. 

Y se ha venido concediendo la oportunidad para que nuevos cachorros tomen el relevo. Eso sí, becarios, en contrato de prácticas u otras fórmulas más o menos ingeniosas en que no se valoran los conocimientos ni las aptitudes objetivas, sino el concurso de méritos, evaluables por una "comisión de expertos" y que estén dispuestos a dejarse la piel trabajando todas las horas que se requieran, pero,  claro,  sin cobrarlas. Como me decía un empleado joven: "Vocean: ¡Bacín! Y yo respondo: ¡Presente!"

Ayer el BBVA lanzaba una nueva dentellada hacia su plantilla, con un plan de excedencias "voluntarias". Los más o menos avisados sabemos que la voluntariedad suele venir acompañada de presiones, sobre todo para que las oficinas más excedentes de personal, a juicio de la "comisión de expertos" sean las que más rápidamente se acojan a esas medidas tan "imaginativas y generosas".

Parece que la llamada clase media tenga los días contados. Bienvenidos y bienaventurados los low cost, los baby losers, o como se les conoce en España, los mileuristas, porque ellos, con su capacidad de adaptación, poseerán la tierra, o, por lo menos, las ayudas.

La deflación es algo que ha aparecido en la Economía en momentos históricos de crisis económica como elemento indeseable. Los precios de bienes y servicios bajan continuadamente por la retracción de los compradores, lo que inunda de stocks los almacenes. Los fabricantes detienen la producción y el paro se incrementa a tasas increíbles, lo que realimenta la crisis económica en un bucle vicioso.

Dato de Mayo para el IPC: -0,8%. Fuente: Instituto Nacional de Estadística.

Surge la pregunta: ¿tiene sentido hablar de deflación en la economía española cuando en lo que va de año el recibo de la luz ha subido un 33% y el barril de petróleo casi un 50%? Cae la recaudación del estado en todos sus capítulos, con la excepción de los ingresos por tasas, que duplican los niveles alcanzados hace un año. Cabría por lo tanto averiguar si están bajando los precios como consecuencia directa de una menor demanda, o si un mayor porcentaje de la economía española se está sumergiendo. Esta última hipótesis de trabajo explicaría por qué, a pesar de la crisis, los precios se mantienen e incluso suben, al tiempo que se merma la caja del Estado. 

El IPC Armonizado, cuyo indicador adelanta mensualmente el INE, revela una deflación del 0,8% con relación al mismo mes de 2008. Es la primera vez desde el periodo de la Guerra Civil que se maneja una estadística de este tipo en la economía española. ¿Es bueno o es malo? La mayor dificultad es calibrar en su justa medida lo que significa el descenso continuado de los precios de referencia. Los analistas señalan como culpable habitual a la fuerte volatilidad del precio del petróleo. Primero se disparó y luego se hundió, provocando un auténtico tsunami financiero en los mercados de divisas, y un efecto dominó en todos los sectores de la economía productiva. Pasada la ola, predicen que las aguas volverán a su cauce. Así pues, el debate trata de sí nos enfrentamos a una deflación estructural dañina, o por lo contrario, a una deflación circunstancial benigna. 

Una de las consecuencias directas e inevitables es que el dato de IPC destiña sobre la cuestión laboral. Expertos del BCE como Otmar Issing, que ha documentado recientemente en un libro el nacimiento del euro, señalan que es muy difícil o imposible bajar los salarios nominales a los trabajadores, por razones que tienen que ver con la psicología social y con la política. A lo que sí abre la puerta, por idénticos motivos, es a periodos prolongados de congelación salarial. La negociación de los convenios colectivos del próximo ejercicio puede ser caliente, toda vez que la recreación estadística de la economía se topa de bruces con la realidad que viven los ciudadanos. 

Cabe preguntarse si la percepción de los ciudadanos es contraria al dato ofrecido por el INE y estiman que los precios están subiendo. Además si un empresario, por puro instinto de supervivencia,  tiene la tentación de pasarse a la economía sumergida y dejar de pagar los impuestos correspondientes, aunque mantenga o baje ligeramente los precios ¿estamos ante una deflación o inflación real encubierta, cuando no tenemos claro si cae la demanda o se esconde? ¿El nuevo modelo de economía sostenible es: subir los impuestos a los que pagan y hacer la vista gorda con los que no pagan? 

Poetas giennenses de ahora

De izquierda a derecha: Fernando F. Ortega, Yolanda Ortiz, Francisco R. Funes (introductor), Ana Toledano, Antonio Alfonso

Cada poeta que se precie tiene su propia preconcepción sobre la poesía, aunque no le incumba a él emitir una respuesta absoluta a la pregunta de qué es la poesía. Es esa una pregunta filosófica, a la que debe dar respuesta no un poeta, no un crítico, sino un filósofo, no necesariamente poeta.

Pero para nuestro propósito de lectores y degustadores de poesía nos da un poco igual la esencia de la construcción poética. Quede su hallazgo para los sesudos teóricos y merodeadores de la esencia lírica. Nosotros nos contententaremos con extraer del poema la belleza, no como paradigma absoluto, sino "la belleza que remueve nuestras tripas", la que apela a nuestra emoción, la se cuela por las rendijas de nuestros sentidos, en suma, "nuestra belleza".

Está claro que cada poeta tiene "su" belleza y cada lector la suya propia, y por ello un poema llega a unos y no a otros, como llega a unos y no a otros cualquier otra manifestación artística. Hay quienes se inclinan a permitir el café para todos, que todo el mundo escriba y se arrogue funciones de poeta, y que mande sus poemarios a concursos sin ningún pudor ni autocrítica porque ¿quiénes somos los demás para juzgar algo en lo que el autor volcó toda su ilusión?

No puedo estar más en desacuerdo. Por esa regla de tres, no deberíamos criticar ni pintura, ni arquitectura, ni ninguna otro fruto de la creación humana para que el creador no se vea herido. Aunque no haya sido un ávido ni apasionado lector de poesía, también he incurrido alguna vez en la tentación de componer algunos versos, y lo que es peor, en la temeridad, nacida tanto de mi ingenuidad como de mi petulancia, de hacerlos públicos, aunque haya sido solo a familiares o a círculos reducidos de amigos. A pesar de que mi vena de vate no se haya secado del todo, he renunciado ya a la creación de una "obra imperecedera" y me he resignado a que mis engendros solo sean para mis ojos, pero por la misma causa, mi sentido crítico se ha ido agudizando y me creo con derecho a manifestar lo que me gusta y no me gusta, sin pretender, por supuesto, convencer a nadie de mis criterios.

Si alguien carece de pudor para dar a conocer su  obra, que lo haga. Y caiga sobre ella todo el peso de la crítica, aunque se vea mermada su ilusión y el varapalo lo haga descender desde el Parnaso a la tierra firme; la vida es una sucesión de sobresaltos, y cada palo debe aguantar su vela.

Muy pocos esperaban mucho de ella. Pero Susan Boyle sorprendió a todos con su voz y sus magistrales interpretaciones.

Las paredes empiezan a parecerse a lienzos multicolores, de las farolas cuelgan ya cabezas forzadamente risueñas y por las televisiones, sacudiéndose la modorra general, políticos de segunda fila de los dos partidos del bipartidismo se empeñan en debatir no se sabe sobre qué (nosotros hemos hecho / ustedes no han hecho), parir la frase lapidaria/ frase exabrupto que desarme a la dialéctica y a la razón, hipnotizar más que convencer. Todo suena a canción quemada por un verano entero de verbena y discoteca, mientras las audiencias se escapan por la tangente del botón del mando hacia entretenimientos menos enojosos.

De nuevo las charangas de música estridente, donde resuenan más los himnos que los programas, donde los eslóganes pesan más que los argumentos y donde los candidatos volverán de nuevo la vista hacia los mayores y les prometerán dentaduras y prótesis, ordenadores y acceso a la red de redes, todo envuelto en papel de regalo, después de transportarlos al mitin como a una turba de esclavos redimidos. La izquierda parecerá más izquierda y veremos a los siempre encorbatados, en mangas de camisa, y la derecha o derechona aparecerá suavizada como en plan coleguilla donde hasta las cabezas más pijas sacudirán sus melenas con un punto menos de energía.

Los partidos comparsas tratarán de asomarse por los resquicios que les dejen los michelines de los dos de siempre y su mensaje, sin púlpitos dorados, una vez más será como escupir en el océano, porque nadie les hará caso, ni se enterará de su existencia, salvo los tres o cuatro culturetas criticoides de pañuelo palestino, herederos frikis de los barbados- antañones. Seguramente nos amonestarán para que nos veamos forzados a abjurar de esa Europa de los mercaderes. Seguramente nos hablarán de identidades, de naciones y de zarandajas por el estilo, pero eso resbalará ante orejas endurecidas, como granizo sobre albarda.   

Tanto da lo que se largue en los días de campaña. Los previamente convencidos votarán lo que ya está impreso en sus genes, y los indecisos votarán el icono. Ninguna campaña podrá ganar la batalla contra el prejuicio y se seguirá votando con las tripas, como cruzados por la causa. Una vez más se apelará al pasado con discursos levíticos, que son pitanza para mitologías del odio.

Seguramente, mi madre me preguntará a quién hay que votar el 7J, y yo seguramente le responderé que vote en conciencia y bla, bla, bla. Ella votará seguramente a los que le hayan prometido no quitarle ni rebajarle la pensión, y mientras, Europa seguirá siendo seguramente una dama lánguida, medio vestida o medio desvestida con un terno polícromo de banderolas.

Presume de edad avanzada, pero sigue teniendo esa prestancia juvenil, esa elegante y espigada figura que hacía suspirar a tantas jóvenes y no tan jóvenes, casaderas y casadas; esa simpatía para pegar la hebra con el que lo requiere para charlar sobre su obra o sobre cualquier otro tema. Me cruzaba a diario con él cuando al salir del colegio él avanzaba por la calle del Gallo con sus grandes zancadas, vestido con pantalón vaquero y camisa azul, cuando era un pintor en ciernes, pero poseedor ya del enorme talento, que junto con su técnica depurada nunca lo ha abandonado a lo largo de su vida.

Marcelo Góngora Ramos (Úbeda, 1940) es querido por todos, como persona y como artista. Nunca hemos podido olvidar aquellos retratos al carboncillo de los personajes de Úbeda, Jeromete, el Primo, Isidoro, …, en la que seguramente fue su primera exposición. Era tanta la perfección que vimos los niños en aquellos rostros tan conocidos que una vez y otra volvíamos a visitarla. Siempre que íbamos a Santa María nos deteníamos para contemplar el Bautismo de Jesús, que presidía una de las capillas del fondo y en el que aparecía un San Juan Bautista musculoso e imponente bajo su melena negra y su atuendo de pieles. Era así cómo nos habíamos imaginado los personajes y la atmósfera del instante, experimentando al recrearnos en su visión parecidas sensaciones las que nos transmitían las carteleras de cine de los “Portalillos”.

Y es que Marcelo Góngora, como ha dicho de él Arsenio Moreno, es un pintor, dibujante y escultor realista. Su mirada nos devuelve una imagen fotográfica, perfecta, pero con un poso tenue de dolor que no es nostalgia. En sus cuadros se respira el frío de enero y la neblina de los amaneceres en el olivar, se perciben los cielos bermellones de los atardeceres en el barrio de San Lorenzo, la resignación adobada de amargura que transmite la maleta de cartón sobre el jergón de paja de maíz.. Ello sin dejar de lado sus esculturas de personajes y frutas, que, como a los membrillos se les llega a adivinar hasta el bozo otoñal.

El universo de Góngora está jalonado de elementos oníricos sobre otros elementos que fueron comunes en un pasado reciente, pero que se hacen insustituibles, inmutables y acarrean un poso de ausencias. Ausencias inconcretas, no de objetos reales, no de seres queridos, quizá la pérdida de un pasado que hace a la pintura de Marcelo como herida de pretéritos, pero a la vez vitalista y sin vacíos en su presencia virtual. Donde hubo oídos queda la palabra; donde ojos, la imagen eternizada; donde labios, el beso. Todo es visto por Marcelo Góngora de forma optimista, venciendo el fatalismo de la añoranza para hacerse eterno presente.

Exposición de parte de la obra de Marcelo Góngora en las salas del Palacio Provincial de la Diputación de Jaén. Del 21 de mayo al 27 de junio de 2009.

Una interpretación ramplona de Norwegian Wood de los Beatles que se escucha por los altavoces del aeropuerto de Hamburgo arranca las lágrimas de Toru Watanabe y hace que rememore tiempos vividos en su juventud en los años sesenta, en los que esta melodía estuvo presente, las personas perdidas por muerte o abandono y  los sentimientos que nunca más volverían.

Así comienza en síntesis Tokio Blues, la novela de Haruki Murakami, en los que a través de una serie de pasajes aparentemente intrascendentes el autor intenta reflejar la constante búsqueda de la felicidad del ser humano, que raramente se consigue con plenitud, anclado a episodios del pasado en que la vida era una cúmulo de esperanzas nunca posteriormente resueltas.

Curiosamente, esta canción con su historia anodina de chico y chica y su sonido en las que se escucha una cítara oriental también me trae recuerdos de mi juventud, en los que aprendíamos las letras en inglés sin saber muy bien qué querían decir, más que nada por parecer vanguardistas a los ojos de de aquella muchacha de la falda corta que parecía no vernos. Abjurábamos de aquellos infames flamenqueos y coplas que hablaban de ovejitas luceras y tratábamos de esquinar la moral imperante y a su cohorte de acólitos, procurando ser transgresores dentro de un orden  en aquellos episodios de banco de iglesia y paseo bajo las robinias.

Siempre es un placer rememorar sensaciones con una de las canciones de juventud como Norwegian Wood (This bird has flown).