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Tengo relación con varios argentinos, a los que considero personas preparadas y serias, solidarias y de inteligencia despierta, lo que no es óbice para que Argentina parezca un país tocado por el infortunio, al menos en lo que se refiere a los dirigentes políticos que, desde hace décadas, se dedican con ahínco a malgobernar y a conducir al país hacia el fracaso. No hay historiador o analista político mundial solvente que no se sorprenda ante el insólito celo que han demostrado casi todos los líderes políticos de los últimos 60  años en la tarea de expoliar el país y dificultar la felicidad de sus ciudadanos. Después de padecer a muchos dirigentes incapaces, y abiertamente cleptómanos la gran nación del cono sur padece ahora la plaga de los esposos Kirchners, un clan insuperable en la capacidad de convertir la democracia y el liderazgo en un garito.

Ni la comunidad internacional ni los mismos argentinos saben nada acerca de la ideología que profesan los Kirchners, si es que profesan alguna que no sea la del expolio del país en su propio provecho y la de explotar todas las formas posibles de extraer del poder político beneficios, privilegios y venalidad.

Sin embargo, parece ser que se atisba el posible derrumbe del poder de la pareja Kirchner si se tiene en cuenta de que Néstor, según muchos indicios, podría ser derrotado en los próximos comicios legislativos por el empresario de origen colombiano Francisco de Narváez, hasta hace pocas semanas un desconocido. El hecho de que Néstor Kirchner no tenga asegurado el triunfo en Buenos Aires es una buena noticia, porque anticipa un cambio de ciclo en la política argentina que a todas luces parece positivo.

Ahora, cuando los Kirchner vislumbran por el horizonte el fantasma de su derrota, es cuando se percibe con más claridad las trampas, trucos y recursos autoritarios y sin escrúpulos con los que gobiernan Argentina desde 2003, cuando Néstor asumió la Presidencia de la Nación.

Ante una ciudadanía argentina, por desgracia ya acostumbrada al abuso y al despojo, el matrimonio de Cristina y Néstor Kirchner está echando mano de todo el arsenal a disposición de cualquier gobernante sin escrúpulos y decidido a dejar a un lado todo recato en el manejo del poder.

Uno de sus instrumentos preferidos es el empleo de la propaganda y de la publicidad oficial con fines proselitistas. Sólo durante el 2008, el gobierno federal argentino gastó 125 millones de dólares en anuncios del Estado, un gasto que le abre las puertas de muchos medios y que les hace ganar apoyos y voluntades mediante la compra. Esperemos que la sociedad civil empiece a reaccionar y arroje del poder a unos dirigentes tan poco recomendables que han hecho del Estado una finca, su propia finca. Merecen que por una vez los nuevos dirigentes que salgan de las urnas sean capaces de llevar al país al sitio que debería ocupar en el concierto de las naciones.

La crisis económica ha hecho mella en la recaudación. El gobierno, tras los comicios europeos, ha actuado con celeridad para subir los impuestos sobre el tabaco y los carburantes. Ahora debe acometer otras subidas que permitan distribuir entre los contibuyentes el coste de la crisis. Ya se habla de la casi segura supresión de los famosos 400 euros, que el gobierno “regaló” tras las elecciones generales de 2008. 

El gobierno sopesa incrementar el tipo de IVA vigente, al tiempo que multiplica los peros: sí pero no; no pero sí. Carlos Ocaña, secretario de Estado de Hacienda señala que no sería una “buena idea” en un contexto de consumo deprimido, pero no por ello no deja de existir la posibilidad. La propia Ministra de Economía, Elena Salgado, afirma que “no es plausible incrementar los impuestos en 2009, pero que no se debería descartar la posibilidad de hacerlo”. Para mejorar la comunicación, el ex ministro Gómez Navarro, reconvertido en Presidente de las Cámaras de Comercio, reclama medidas urgentes: subir el IVA dos puntos y rebajar las cotizaciones sociales entre 3 y 5 puntos. 

Para preparar el terreno, la secretaria de Organización del PSOE, Leire Pajín, cuyos ingresos mensuales sobrepasan los 20000 euros, afirma con total desparpajo que la presión fiscal en España es la más baja de toda la UE. ¿La suya o la nuestra? La ficción de que todos los contribuyentes somos iguales es una entelequia. Los “capitalistas” ya tienen todas las papeletas del sorteo que se avecina y los primeros globos sonda han llegado ya a la prensa. El gobierno avisa de que subirá el tipo fijo del 18% que grava las rentas del capital. La tentación política de “igualar” el tipo marginal que afecta a las rentas del trabajo y las rentas del ahorro debe ser irresistible en momentos como estos. ¿Cómo van a poder negarse los “ricos” a tan pequeño sacrificio solidario? 

La clave de toda la acción del gobierno en materia de política fiscal de aquí al otoño, cuando toque negociar los Presupuestos Generales del Estado de 2010, es congraciarse con los partidos de la izquierda. Para ello, descartado el realismo, queda la demagogia tributaria. Las prioridades del ejecutivo de Zapatero serán: aprobar un modelo de financiación autonómico que satisfaga a sus socios de ERC, y subir los impuestos “a los ricos”. Fuentes del gobierno mencionadas en la prensa señalan que se está estudiando una “actualización” del tipo del IRPF, pero sin tocar el máximo del 43%. La reforma más sencilla y efectiva pasaría, como se ha hecho en otras ocasiones, por reducir un tramo e incrementar el marginal a la “clase media” de los contribuyentes. 

¿Es desmoralizador que el gobierno amenace a la clase media con más impuestos en plena crisis económica? ¿Es eficaz subir la presión fiscal o contraproducente? Dice Leire Pajín que la presión fiscal en España es la más baja de la UE: Apelando a esta razón se han subido los impuestos en momentos anteriores y siempre a la llamada clase media. De todas formas no creemos que sea reactivador de la economía castigar de nuevo la inversión y el ahorro con tipos aún más confiscatorios. Pero al final, con una dosis de propaganda, hasta a lo mejor nos convencen de la bondad de sus medidas. 

Michael Jacobs, Manuel Urbano (moderador) y Chris Stewart

En el siglo XIX, tras las guerras napoleónicas, España es un mundo desconocido y olvidado. Los vientos románticos que empiezan a imponerse entre la intelectualidad europea, hacen que muchos extranjeros se inclinen por conocer un país sepultado en la más absoluta postergación desde que comenzara dos siglos antes su decadencia política y económica.

Es precisamente lo que cuentan los militares ingleses y franceses que han combatido en el suelo peninsular lo que propaga la idea de una España distinta, alejada la tediosa similitud que impone el desarrollo, buscando un escenario diferente en que en cada colina, en cada recodo del camino puede encontrarse lo extraño, la aventura, los afanes, la alteridad, el sabor de lo imprevisto que el progreso uniformizador  suele despreciar. 

Numerosos viajeros ingleses (Richard Ford, George Borrow, Jacob, Hare),  americanos (Washington Irving, Slidell Mackenzie), franceses  (Prosper Merimée, Théophile Gautier, George Sand, Davilliers, Doré, Quinet, Dumas, etc.), italianos (Edmondo d'Amicis), entre otros, describieron lo que contemplaron con su particular visión, contribuyendo a forjar la imagen romántica y tópica de una España que, en lo esencial, ha llegado hasta nuestros días. 

Y dentro de España, la quintaesencia de lo español es Andalucía, lo andaluz, en la que el paisaje y las gentes contribuyen a difundir un halo de misterio y desmesura. La lujuriosa naturaleza es proclive a ser considerada por los clásicos como el lugar donde se situaron los Campos Elíseos. La visión reduccionista que se forma de los andaluces hace que se les que se considere más dados al arte que a la industria, a la picaresca que a la milicia, al galanteo que a la adustez, a la holganza que al trabajo. Ningún otro territorio ha padecido a ladrones y contrabandistas durante más tiempo, pero, en compensación, no hay lugar en España donde el trato o comunicación amistosa y social, sea más agradable que en esta región, donde sus nativos, amantes del placer y la farra y enemigos del trabajo, son considerados los chistosos de la península. 

El andaluz, medio moro, chispeante y vivaz, constituye la antítesis del grave y correcto castellano viejo. Este lo desprecia y lo considera un sujeto divertido pero poco serio y se burla de su traje de arlequín y de su peculiar dialecto. Y con razón, dice R. Ford, puesto que en ningún otro sitio está la lengua española más corrompida en su vocabulario y pronunciación. 

Tuvimos ocasión de platicar con Michael Jacobs y Chris Stewart, dos escritores británicos de éxito, que con su peculiar humor inglés adobado de gracejo andaluz se definen como guiris enamorados de Andalucía y que descubrieron en sus pueblos y paisajes el lugar idóneo o la tierra de promisión que buscaban para vivir. Jacobs, de gran erudición vive en Frailes y Stewart al que, dice,  que es considerado como músico por haber sido batería durante un año del grupo Génesis, en la falda sur de Sierra Nevada, en el “quinto pino” de Órgiva. 

No se consideran herederos de los románticos decimonónicos, aunque comparten la idea de que gracias a ellos se empezó a tomar conciencia en Europa del arte español y andaluz y que monumentos como La Alhambra fueran apreciados por el vulgo gracias a las descripciones que de ella se hicieron por escritores y grabadores de la época. Tampoco se ven como continuadores de la obra de Gerald Brenan. Amantes del flamenco y de la cultura andaluza en general, donde se incluye la gastronomía se dirigen con sus obras en primer lugar a sus paisanos de lengua inglesa tratando de abatir los tópicos que planean sobre Andalucía, y dar a conocer a los que quisieren entender la variedad y riqueza de la cultura de los lugares en donde transcurren sus vidas. 

En estos tiempos de desidia por la transmisión nuestra cultura y tradiciones yo sí considero a Michael Jacobs y Chris Stewart, de vida nada vulgar y sí poliédrica, como los nuevos románticos de Andalucía.

George Borrow (Don Jorgito)

El 27 de agosto , a las 00.30 , hay que mirar al cielo .  

El planeta Marte será la estrella más brillante en el cielo y tan grande como la luna llena. Marte estará a 34,65 millones de millas (55,75 millones de kilómetros) de la Tierra.  

No os lo perdais. Será como si la Tierra tuviera 2 lunas!  

La próxima vez que se producirá este hecho está previsto para el año 2287.  

Compartid esta información con todos vuestros amigos. 

Nadie que vive hoy lo podrá ver una segunda vez. 

En cualquier submundo aparentemente nimio puede encotrarse la belleza.

Ha llegado la ola de calor que obnubila las ideas y vacía las calles de una ciudad tristona. Uno siempre espera que los calores se retrasen todo lo posible, sobre todo cuando hace una semana disfrutábamos de una temperatura suavemente invernal y en esa guisa uno tiene ganas de hacer más cosas. Pero “la calor inhumana” ha llegado de inmediato a embotar las pocas neuronas que todavía me quedan. El exceso de calor nos produce irritabilidad, cansancio, sensación de malestar, apatía, decaimiento, astenia, negativismo,…Sin dejar de lado el hecho de que el verano es una estación insalubre que se ceba con los más vulnerables: niños y ancianos. 

He aprendido a tener gustos espartanos, a resistirlo casi todo, el cansancio, el hambre, la sed, el frío y el calor y detesto la actitud de esas personas tiquismiquis que se quejan de todo, que destrozan el plato porque no tienen más ganas y un par de horas después dicen que tienen un hambre canina, la de las que no pueden aguantar el aire acondicionado, cuando momentos antes decían no poder soportar el calor, pero que dos minutos después vuelven al calor en una sucesión continua de pijos pendulazos. 

Pero, aunque mis tragaderas son anchas, no por ello carezco de opinión, y hace mucho tiempo que aborrezco el verano, sobre todo cuando verano es sinónimo de playa, que a su vez es sinónimo de multitud gregaria, mitad voyeur, mitad exhibicionista, de especímenes musculitos de bermudas y paquete, de arena que te abrasa los pies y se cuela por todas las rendijas y luego obstruye el desagüe de la ducha, de paseos ante un panorama que asemeja el mostrador de una carnicería, de saborear en innobles chiringuitos paellas precongeladas y sangrías repelentes al precio de delicatessen.

Me gusta la playa, pero en invierno, cuando la brisa es capaz de transportarme al silencio y la soledad, cuando el abrigo y la lluvia te meten en el andamio de los huesos. En verano la playa es un ambiente de colada y cuarto de baño sin tabiques, el desagüe del verano y nunca he podido encontrarle diversión a ese mojarse y cocerse alternativamente.

No me gusta el verano porque se nutre de un hedonismo de secano, de falsos paraísos que alimentan a gentes prescindibles, percheros de modelos pavorosos, donde no suelen faltar chanclas, riñoneras y mariconeras varias y el toque de las gafas de sol, que les confiere un gesto falsamente hiératico. No me gusta el chinchimpún de la canción de verano sonando a todas horas, ni las lecturas suaves de best sellers ni de novelitas falsamente históricas.

 No me gusta llegar a un hotel y encontrar guiris y no guiris que jamás esbozan un saludo, que se adelantan con violencia para entrar en el ascensor, obviando las más elementales normas de urbanidad, que se atiborran en el bufé con una panoplia de diez helados después de haber engullido varios platos de entremeses, donde no falta el salami, las mantequillas, las cocacolas, pero luego toman el café con sacarina, que engorda menos. 

En fin, que no me gusta el verano. Quizá porque a casi todo el mundo le gusta. Contradictorio que es uno. Pero al final haré lo que hace todo el mundo y pasaré unos días en la playa. Mientras tanto, desde el secarral, escucharé mis olas interiores y entraré remando en los sueños. 

Lo conocí ya viejo, o a mi me lo parecía, su piel era un pellejo verdigris, lleno de surcos, de veredas, donde estaba escrita su biografía de cenizas. Debajo de la boina papal y descolorida asomaba un ralo mechón de cabello encanecido y grasiento. Los ojos acuosos y glaucos, quemados por los vientos fríos y por los soles abrasantes de las dehesas, presagiaban unas cataratas incipientes. A su nariz, larga y con una pequeña joroba, le faltaba esa canónica simetría de lo atractivo y se desviaba hacia un lado, hacia el  lado en que su labio superior, permanentemente levantado, dejaba entrever las tres o cuatro piezas dentales que  todavía conservaba. Su boca nunca podía cerrarse, fruto de la parálisis facial que le produjo aquella bala vagabunda que, en una trinchera de la margen izquierda del Ebro, cerca de Flix, le entró por la sien y le salió por el maxilar inferior. Un milagro que pudiera contarlo. Su sordera era acusada y había que hablarle despacio y procurando que pudiera leer los labios. Decía escuchar permanentemente silbidos y explosiones, y, a pesar de que era capaz de  quedarse dormido en un instante con gran aparato de soplos y ronquidos, se despertaba de forma súbita al verse rodeado de rifeños blandiendo sus gumías: siempre la misma recurrente  pesadilla. 

Vestía, en invierno o en verano el mismo pantalón de pana, con piezas de color más oscuro,  una camisa de tirilla abotonada hasta arriba y un chaleco con cadena, que terminaba en un reloj de bolsillo, al que, decía, nunca se había olvidado de darle cuerda. Una chaqueta de la misma pana del pantalón, con coderas, le conferían esa cierta dignidad de los pobres que un día, en su lejana adolescencia tuvieron ideas y se ilusionaron con un mundo mejor. Calzaba alpargatas blancas con suela de cáñamo y recordaba que con similar calzado tuvo que atravesar más de media España, la España de las cicatrices, la de los barrancos llenos de muertos, la de las cunetas transitadas por espectros, para llegar a su casa con los pies ensangrentados. Se apoyaba sobre una garrota que él mismo se había fabricado y caminaba visiblemente encorvado, aunque siempre digno.

 Emilio murió cuando yo, siguiendo el camino que marcaban muchos otros, ya había emigrado lejos de mi ciudad. Desde mi nuevo lugar en el norte recibí la carta de trazo irregular de mi padre, en que me hablaba de su entierro y de las dos o tres coronas que lo acompañaron en un día desangelado de marzo. Me di cuenta de que mi mundo empezaba a resquebrajarse.

 Cuando ya han pasado muchos años, hoy más que nunca, te recuerdo, Emilio, y te doy las gracias por la historia de tus zozobras, que me relatabas en aquellas noches serenas de agosto, mientras una lágrima de San Lorenzo atravesaba apresuradamente el cielo.