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Día del libro y Machado
Siempre volvemos a lo que nos emocionó en nuestra juventud. Lo que un día ya lejano fue fuente de inquietudes, acude recurrentemente a estremecernos, se trate de música, de cine o de literatura. Cuando tus ojos empiezan a abrirse al mundo oteas, percibes y asimilas lo que ya no te abandonará el resto de tu existencia consciente, y llevarás contigo como un oasis plegable, al que recurrirás para vivir nuevos momentos de encantamiento.
Conocíamos a don Antonio desde la niñez, pero cuando de verdad empezó a hablarnos al corazón fue a través de sus poemas musicados e interpretados por Serrat, cuando no era raro montar en cualquier cochera con tocadiscos, reuniones (no me gusta ni guateque ni party) en que se charlaba, se fumaba y se bebía de garrafón.
Aprendimos a espigar en sus versos y conocer personajes de una España pretérita, pero que se aparecían como actores mudos “animados ante el azar prohibido”, podíamos imaginar la figura de un liberal de capa, leontina y cordobés color de caramelo, en contraposición al “pobre aliño indumentario” del poeta. Aprendimos a amar a sus santos laicos, adoptándolos como propios y a colonizar sus paisajes, la planicie castellana, la curva de ballesta del Duero, el “mar de olivos” que se divisa desde Baeza.
Aparentemente Antonio Machado no es un poeta complejo, pero el profesor de la Universidad de Jaén Rafael Alarcón, estudioso de su obra y autor de numerosas publicaciones sobre poesía española del siglo XX, revelaba en una breve exposición que la obra de Machado sorprende siempre cuando se acude a su relectura, y siempre es posible encontrar aspectos no descubiertos precedentemente. Hizo hincapié en el simbolismo que destilan sus primeras obras, para pasar después a un modernismo propio, sin abjurar, por supuesto, de forma radical de presupuestos simbolistas, justo al contrario que la generalidad de los escritores de su momento.
Como el Maestro, ligeros de equipaje, aunque rezumando éxtasis después de escuchar la lectura que se hizo de sus poemas por personajes destacados del Jaén cultural, bajo la noche primaveral de abril y sobre las verdes praderas del Bulevar, despedimos este día del libro contemplando el despliegue de medios que hizo Ittakus para animar a la lectura, y que terminó con una bella peli, preñada de símbolos.
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Comentarios sobre Día del libro y Machado
Pero qué rematadamente bien lo haces... continuas referencias a sus poesías... "encantamiento", eso es precisamente lo que despiertan cada una de tus palabras que entretejen las frases melodiosas de tus párrafos... sencillamente, me columpio en ellas.
Gracias te son dadas. (Y la foto, jomío, no es de las mejores, eh?; tirón de orejas pa tí
)
Gracias, José Martínez Sánchez, sueco,
Eres de lo más terrible. Aunque en la parte literaria te muestras benévola, en la parte gráfica no pasas una. Tampoco tenía mucho donde elegir, y no iba a poner la foto de alguien menos agraciado/a. Y como temo tanto tu cólera y tu fulminante mirada,...pues eso.
Soplaban vientos del sur
y el hombre emprendió viaje.
su orgullo, un poco de fe
y un regusto amargo fue
su equipaje
Miró hacia atrás y no vió
más que cadáveres sobre
unos campos sin color.
Su jardín sin una flor
y sus bosques sin un roble.
Y viejo
y cansado
a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo.
Profeta ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue
sin querer.
Una losa gruesa gris
vela el sueño del hermano.
La hierba crece a sus pies
y le da sombra un cipres
en verano.
El jarrón que alguien lleno
de flores artificiales,
unos versos y un clavel
y unas ramas de laurel
son las prendas personales,
del viejo y cansado
que a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo
su pasado.
Profeta
ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue
sin querer.
Aunque me gusta toda la poesía de Antonio Machado, he elegido esta por que es de las que más emociona a mi hijo, (es un chico joven). A mí también me emociona aunque me deja un regusto amargo como Antonio escribe en su poema.
Y me vuelvo a repetir, me gusta como escribes. No nos prives de tus comentarios Gracias
Siempre volvemos a nuestros orígenes ... sobre todo en lectura
Crecí leyendo a Corin, Estefania, Wilde, Sthendal, Cervantes, Manrique, Lope de Vega, Calderón, Yates, Kates, Wordsworth, Kipling ... y montañas de libros de Historia
El Amor ha sido el motor de mi vida ... y continua siendolo ... por eso siempre hablo de Él ... le conozco
Cuando estaba en el Grupo Escolar (tú lo recordarás) tuve la inmensa suerte de que la profesora era un dechado de Arte (con mayúsculas) y me transmitió de tal modo el Amor por la Literatura el Arte y la Música ... que tengo una deuda eterna con ella
... y procuro permanecer en ese mundo ... siempre que me es posible ... es mi balón de óxigeno
Siento que las artes ... siempre deben ir con Mayúscula, verdad?
Y ... si soy yo con una pamela ... en una boda
Gracias por ser compañero de camino y recuerdos
Un cordial saludo ... y mis respetos
María.
A Amanecer le pongo otro de los poemas que a mí siempre me emocionaron, dedicado a Francisco Giner de los Ríos, krausista, fundador de la Institución Libre de Enseñanza a la que procuró despojar de cualquier ropaje confesional y uno de los santos laicos de don Antonio:
Como se fue el maestro
la luz de esta mañana
me dijo: van tres días
que mi hermano ....no trabaja.
¿Murió?... Sólo sabemos
que se nos fue por una senda clara,
diciéndonos: Hacedme
un duelo de labores y esperanzas.
Sed buenos y nada más, sed lo que he sido
entre vosotros: alma.
Vivid, la vida sigue,
los muertos mueren y las sombras pasan,
llevan quien deja y viva el que ha vivido.
¡Yunques, sonad! ¡Enmudeced, campanas!
y hacia otra luz más pura
partió el hermano de la luz del alba,
del sol de los talleres,
El viejo alegre de la vida santa.
¡oh sí! llevad, amigos,
su cuerpo a la montaña,
a los azules montes
del ancho Guadarrama.
Allí hay barrancos hondos
de pinos verdes donde el viento canta.
su corazón reposa
bajo una encinta casta,
En tierra de tomillos, donde juegan
mariposas doradas...
allí el maestro un día
soñaba un nuevo florecer de España.
Realmente, el arte no tiene fronteras ni edades, y dice mucho de tu hijo joven o adolescente que sea capaz de emocionarse con un poema como el que has puesto y que es también uno de mis favoritos.
Se entrevé la tristeza, aunque no hay que perder de vista que Machado fue siempre un escéptico hacia el mundo exterior, además de ser golpeado por los avatares de la vida. Sin embargo nunca perdió la compostura y supo ser "en el buen sentido de la palabra, bueno".
Muchas gracias, María, por dirigirte de esa forma tan bella. Dijo alguien que la nostalgia es ese moho de la memoria, esa oscura envidia de uno mismo, el opio de los tristes, la droga alucinógena que te hunde a la vez que te alivia, que te hace sonreir mientras te clava por la espalda sus pretéritos perfectos e imperfectos.
Sería muy prolijo intentar un esbozo y mucho menos una teoría de la memoria, pero sostengo que las primeras emociones, los primeros poemas, los primeros amores formarán parte de tu alma, siempre en construcción, aunque también en deconstrucción cuando sientes que empieza a quedarte menos camino del ya recorrido y, como don Antonio, empiezas a deslindar la banalidad y y te paras a "distinguir las voces de los ecos" .
Pues sí, sueco. En realidad mi nombre completo es Josefsson Martinezsson Sanchezsson y soy alto, rubio y con ojos azules. Si no me ves así es porque eres daltónica.
No sé con qué quedarme, si con el post o con los comentarios. Y ¿para qué elegir? Me quedo aquí, con todo ello ¿puedo?
¿Que temes mi cólera???? Menos mal que nadie te lee, si no pensarían que soy un ogro... bueno, una ogra...
No eres una ogra pero tienes un genio tan puñetero que infundes un repelús, verbigracia cuando estás moderando y mandas callar al pejiguera de turno con cajas destempladas.
¿Sabes a qué me refiero, dulce Anita?
No... no caigo, oiga... ¿no será la "seño"?????
Bueno, es que me gusta escuchar a todos y ¡¡¡no respetais turnosssss!!! Es para enfadarse de todas todas... (ademas, el más revoltoso...¡adivinalo!!!!!)
Es que apabullas cuando lanzas el rayo joviano de tu mirada cíclope y enarcas la ceja de forma zapateril. Pones la carne de gallina al mismo Hércules que pasara por allí.
Jajajajaja!!!
Un poema precioso. Gracias
mis cejas no se mueven ni de asombro... t'as confuncio... digo... confundío
"no es tan fiero el león como 'lo pintan'"... ¿quien será ese Lopintan????
Crónica del día...
http://www.fernandortega.com/ittakus-ve-asi-dia-libro-240544
Abrazos... Josillouuuuuu